Retour aux affaires avec la première poésie du jeudi de cette année. Je n'ai pas choisi le poème le plus gai pour commencer, mais j'ai terminé récemment l'autobiographie du poète gallois Dylan Thomas, Portrait de l'artiste en jeune chien, comme je n'ai pas encore posté ma chronique, je vous propose tout de même de le mettre aujourd'hui à l'honneur. N entre pas docilement dans cette douce nuit et jour. Dylan Thomas (1914-1953) a écrit ce poème pour son père mourrant. N'entre pas sans violence dans cette bonne nuit, Le vieil âge devrait brûler et s'emporter à la chute du jour; Rager, s'enrager contre la mort de la lumière. Bien que les hommes sages à leur fin sachent que l'obscur est mérité, Parce que leurs paroles n'ont fourché nul éclair ils N'entrent pas sans violence dans cette bonne nuit. Les hommes bons, passée la dernière vague, criant combien clairs Leurs actes frêles auraient pu danser en un verre baie Ragent, s'enragent contre la mort de la lumière. Les hommes violents qui prient et chantèrent le soleil en plein vol, Et apprenant, trop tard, qu'ils l'ont affligé dans sa course, Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s'égayer, Et toi, mon père, ici sur la triste élévation Maudis, bénis-moi à présent avec tes larmes violentes, je t'en prie.
« Ne sois pas tendre à cette nuit qui te pénètres. Cette lumière qui meurt. Rage de tout être » N'entre pas docilement dans cette bonne nuit, Le vieil âge devrait brûler et s'emporter à la chute du jour; Rager, s'enrager contre la mort de la lumière. Bien que les hommes sages à leur fin sachent que l'obscur est mérité, Parce que leurs paroles n'ont fourché nul éclair ils N'entrent pas docilement dans cette bonne nuit. « On reste dans l’illusion que la terre nous appartient » Futurs et Fictions – Ren00 – Mystères & Mystères. Les hommes bons, passée la dernière vague, criant combien clairs Leurs actes frêles auraient pu danser en une verte baie Ragent, s'enragent contre la mort de la lumière. Les hommes violents qui prient et chantèrent le soleil en plein vol, Et apprenant, trop tard, qu'ils l'ont affligé dans sa course, N'entrent pas docilement dans cette bonne nuit. Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s'égayer, Ragent, s'enragent contre la mort de la lumière. Et toi, mon père, ici sur la triste élévation Maudis, bénis-moi à présent avec tes larmes violentes, je t'en prie.
Rage, enrage contre la mort de la lumière.
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